TIERRA POBRE, TIERRA RICA: GRAN SCALA

Tierra pobre, tierra rica ( El Periódico de Aragón - 26/06/2009 )

CANAPÉ.COM EN LA FIESTA DE XING

POR ADRIANA OLIVEROS EL PERIÓDICO DE ARAGÓN


Empezamos colgando la foto en el facebook, fichando a los amiguetes y echando risas mientras averiguábamos a qué serie de los ochenta nos parecíamos... Y ahora, hemos pasado de las redes sociales a las profesionales. Es el caso de Xing.com, plataforma habituada a las quedadas de directivos y que ayer se salió de su registro para darle la bienvenida al verano. Un poquito de canapé, un poquito de networking... Y charlando que es gerundio en el Gong de Zaragoza. Allí convocó Miguel Ángel Martín, embajador de Xing, a profesionales varios. Y a todos les repartió su tarjeta, impresa en un posavasos (que queda muy ad hoc). A empresarios como Alfonso del Castillo o Ana María Paz, que tiene su tienda en la red. Y también a otros invitados de la fiesta, desde Rafa Clarimón, de Cubo Diseño, al experto en debates Yago de Marta, pasando por la asesora fiscal Ana de la Parra, el joyero Rafa Grilló... Y también al doctor Vacaciones o a McAllan (que, algunos, nunca sueltan su nick). Hubo tiempo en la fiesta para que la periodista Pilar Barranco y la psicóloga María José Coll se unieran en un pequeño homenaje en forma de carta al querido doctor José Luis Casado. Hubo tiempo para disfrutar con el siempre bienvenido canapé. Saltaron los flashes. Alguno ya se vio en el facebook. Que bonita es la red. Y yo me voy.com.

QUE TODO ESTO ES FICCIÓN, LEÑE

Qué pesaos, de verdad, estos que me llaman para decirme cómo cuento en público lo de mi psicoterapeuta. Que ésto es una F-I-C-C-I-O-N, que no refleja la realidad de mi vida. A ver, ¿con qué dinero voy a pagar yo a un psquiatra una hora semanal? ¿Eh? ¿Y desde cuando he tenido yo ahorros? Nunca. Pues eso.

Mi vida como parada sigue su curso. Esta mañana he estado en la oficina de un buena amigo donde hay ADSL para mandar emails a amigos bien colocados. Sólo un "pero". Tenía el aire acondicionado tan fuerte que se me han puesto las orejas y la rariz coloradas y los pitones tiesos. Eso lo hacían también en Antena 3 TV cuando trabajé, allí donde el Parque de Atracciones. Ponían el aire a tope para que a las chicas se les pusieran "las luces largas".

¿Y qué he hecho hoy? Enviar CV por internet, entrar en Facebook y leer En Portada, una revista que por un euro no tiene nada que envidiar a lo mejorcito de la ciudad. También he mirado la cuenta de la CAI. No me han ingresado ni un euro de los trabajos que llevo haciendo desde hace un mes. O sea, que voy a a seguir con el teléfono cortado, sin cine y sin cenitas. Yendo exclusivamente a actos de canapé gratuito, donde te ponen la cabeza como un tambor de Calanda con esos garrafones que te meten por quedar bien. Y encima, hay que darles las gracias.

¿Y las catas de vino? Yo con los palitos de pan no me hago. Primero, porque me bebo el vino, porque me fallan los reflejos cuando lo echo en la boca, y Dios me libre de escupirlo a los recipientes que quedan en frente, por si mi regalito se queda a mitad de camino. Es cuestión de puntería y nunca se me ha dado muy bien lo de encestar. Por eso admiro a gente como Jaime Abel, Director del Hotel del Hiberus, la delicadeza con la que lleva a cabo sus catas. Yo primero tripeo todos los palitos que puedo para que hahan colchón. Luego doy un sorbo - sólo uno - de cada copa, y ya he cogido un ciego de esos impresentables en los que pones todas las copas al reves, fuera de la numeración que ha otorgado la copa. Concluyo: las catas son para los profesionales.

(Joder, qué frío. Aquí me vendría bien el disfraz de oso aquel que robé en la tele autonómica)

BORIS, ENRIQUE LAFUENTE Y MI PRIMER DIA DE PSICOTERAPIA

Boris Izaguirre presenta su nuevo libro, que no sé cómo se llama, y viene con sus padres. Llena la sala y se alegra y saluda a su amigo, el diseñador aragonés, Enrique Lafuente, mucho glamour exportado y exportable que de repente parece hacer olvidado el Gobierno de Aragón. Menos mal que lo tienen muy presente fuera de Aragón como artista y como intelectual. A caballo entre Madrid y Barcelona gracias al AVE, Enrique puede ganarse la vida y además hace por Aragón mucho más que toda esa gente a la que se le llena la boca como quien le echa monedas a una máquina agradecida. Estaría bien pasar de tanto bombo y reconocimiento a la gente de fuera cuando hay paisanos aquí que tienen ya un marchamo de calidad impecable, un curriculum vitae magnífico y que son profesores lejos de Aragón. Pero aquí, échense las manos a la cabeza, no existen por la triste casualidad que la gente que podría llamarlos para algo NO LOS CONOCE. No tiene memoria histórica, ni edad, ni la humildad suficiente como para aprovechar a una generación que frisa los 35-45 años y que no existe en sus cabezas, pero si en Aragón.

Hoy me preparo para ir al psicoterapeuta. Hace tiempo que lo llevaba en mente y por fin me he decidido. ¿Cómo le cuentas a un tipo tu vida? ¿Por qué? ¿Sirve de algo? Yo he leído hace poco una novela negra llamada "El Psicoterapeuta", lo que es un incordio porque te cuenta que cuando no saben de qué hablar se callan. Que repiten tus preguntas, Etc.

Nos tratamos de usted y quedamos todos los martes de 12 a 12.55 h. Tiene un sofá de esos que salen en las películas, tipo chaise longue, de un azul como los ojos de Darek, pero me siento en un butacón.

Hablamos de trabajo. Y de la falta de él. No.

Yo hablo.

El problema es que tras él, por la ventana, veo a los sin techo que se agolpan para comer en la Parroquia del Carmen. Se lo digo. Corre la cortina.

Le digo que duermo fatal. Y que no creo que vaya a obtener beneficios con su tratamiento, pero que prefiero probar a tomar pastillas. No se lo toma a mal. Yo creo que está acostumbrado.

El viernes me volvieron a tomar el pelo en una entrevista de trabajo, aunque el trato fue inmejorable. Detecté que el tío estaba más sin trabajo que yo y que se daba importancia ofreciendo trabajo. Pagué yo la cuenta de los vinos que nos tomamos. Sin palabras.

Me encuento con el diputado en cortes generales Pepitomaría Sánchez y nos tomamos un vino blanco en los Damascos. El no había estado nunca allí, con la historia que para el socialismo tiene ese bar. Se dedica a darme ánimos. Bueno... hum... Y también le van las barricadas. Hay cabreo gordo con la tele autonómica. Me dice que "cuando llegue el PP no tendrán nada que hacer porque tienen colocados ya a los suyos". Yo alzo las cejas: "pues han fichado ahora a la Nieves Herrero", me dije". Le digo que yo paso de líos, que será alguna productora y me dice que si. No entiendo absolutamente nada. Ah, Este imagino que es antiprisa y proroures, es decir, de mediapro. Pues entre las sevillanas y las sardanas no sé qué es adecuado elegir.

Se lo preguntaré al psicoterapeuta.

Me voy a la Feria del Libro. El "abuelo" me firma el del Beduino. Leo parte y está la socarronería de Labordeta, pero si es verdad que Labordeta es ése, como que a mi no me suena mucho.

Ay... estoy un poco triste y tierna. Veo a Juan Bolea - Juancho en familia - y como no hay nadie cerca conocido me abrazo de él como si fuera una roca. Juan es la roca que nunca falla. Oigo a uno que pasa, decir: "mira, ésa que abraza a Bolea es la gorda de la televisión". Me da la risa tonta y paso del refugio del pecho a Juan a compartir risotada con él: "qué gafas tan bonitas de concha llevas Juan". Sobran las palabras.

"¿Cómo va todo, Barrancovicht?". Es que de pequeños jugábamos a los espías. "El otro día - le cuento - que me llamó por teléfono Ian Gibson. Bolea se retuerce de risa. Gibson intentó tratarme como a una rubia algo tonta - puede que yo diera pie a ello, conste - cuando presentó "El hombre que mandó matar a García Lorca" y salió el tema de Dalí, Lorca y Buñuel.

La rubia tonta o sea, moi même, y el escritor irlandés, mantuvimos un duelo verbal de primer orden durante más de una hora sobre la convivencia de los tres artistas durante y después de la Residencia de Estudiantes. Jejeje... A mi me ha formado Agustín Sánchez Vidal y he dedicado cientos de horas a ello. Me dio su teléfono y me pidió el mío.

Veo que se acercan Noguero y alguien más y me suelto de Juan. Nos guiñamos un ojo. "Este fin de semana ha sido la comunión de las gemelas", me está contando cuando se acercan. Nos despedimos.

LA GENERACIÓN DEL ORFIDAL

Adelanto que no tomo orfidal. Pero si lo hace la mayoría de la gente que me rodea. Esta mañana he tenido 5 reuniones para buscar trabajo y he comprendido, de golpe, la razón por la cual esta es la generación del orfidal. Una vez leí algo precioso que escribió sobre el tema el cantante Ismael Serrano. Lo buscaré, porque ahora es cuando lo entiendo.

Cinco citas baldías. Demasiado mayor, me dicen. "¿Y si a partir de los 35 años nos gasean con Ciclón B?" le pregunto a un pájaro, al que evidentemente no le hace ninguna gracia la reflexión, que no pregunta.

Otro soplagaitas, tras la quinta entrevista, que era para secretaria de Dirección, y en lugar de mirarme a la cara babeaba con mis tetas desde que he entrado, me pregunta que si hacía "trabajitos especiales para mis otros jefes". Yo, a cuadros. Y es irreproducible lo que me susurra a continuación el muy guarro. Aún así, me dice el muy capullo, sentado con las piernas bien abiertas en su cara silla del carísimo despacho, que "si yo tuviera 20 años menos, medio metro más y veinte kilos menos", el puesto era para mi, y los 1.500 euros. Me ha salido la vena cabrona y me he puesto el pie. El también. Entonces, mirándolo directamente a los ojos y sin perder la sonrisa le le respondido: "si eso fuera así, yo sería puta de lujo y no ganaría 1.500 euros al mes, ganaría 6.000 y al menos elegiría el cliente".

Así que he llegado a casa y me he dado una buena ducha. Me he comido medio quintal de helado de limón mientras veía la tele y luego me he quedado dormida. Con un sueño malo, irregular, molesto.

Vale que tengo mis ahorros y de momento no urge que escoja cartón para dormir en la calle. Pero qué poca delicadeza. Que falta de vergüenza. Qué mal rollo te da cuando intentan convencerte de que eres ya vieja para trabajar, porque te despojan de toda tu dignidad como ser humano. El derecho a trabajar es Constitucional. La Constitución compila las normas del juego y a un gran sector de la población, mujeres y hombres nos dejan fuera por arte de birlibirloque. Falta trabajo, de acuerdo. Hay una crisis, de acuerdo. ¿Pero soy demasiado mayor para trabajar de redactora de informativos? ¿Para trabajar en una oficina? ¿Quién lo ha decidido y por qué? ¿Qué edades tienen los que mandan?

Leeré un poco más, seguiré con mi programa sobre redes sociales y haré una visita por internet de la parte egipcia del Museo del Louvre. Bendito Internet.

DIARIO DE UNA (PRE) PARADA: EL DIA QUE VINO MAXIM HUERTA

Cierza ha dado hoy las máximas de temperatura en todas las televisiones, incluida la mía. Es mi primer día como parada y por eso me quedado en la cama hasta tarde viendo los programas matinales en un zapping nervioso y sin hacer caso del teléfono que zumba a mi lado. Cuando ha salido el programa en el que trabajé, he apagado el televisor y he decidido hacer la compra. Todo de línea blanca, porque me pone de los nervios gastar. Eso si, al pasar ante la zapatería me he comprado unas bailarinas marrones de raso tan cómodas como unas zapatillas. Ahora se acabaron los taxis. Iré a todas partes a pie. Total, que me he gastado una pasta.

Ahora estoy parada, no tengo derecho a ninguna prestación y me he hinchado de enviar curricula -curriculums, en castizo - a Inforjobs, pero creo al ver mi edad - 40 años, que no 90, joder - los borran directamente sin abrirlos. Tendré que tirar de mis magros ahorros, porque la cosa está difícil para todos, en esta Cierza que no se libra de la crisis mundial y que funciona a base de mucho enchufe desde que la fundara hace 3 millones de años un Tiranosaurus Rex, que se despistó por la Autopista Mudéjar, y cayó en el Pignatelli sin que desde entonces lo hayan podido desalojar de allí.

Me he presentado a dependienta, telefonista, teleoperadora, secretaria de dirección, periodista, productora, vendedora de libros a domicilio y mis 48 años han hecho que me sintiera inútil y repugnante como una babosa.

El director de un programa del Canal de TV, en el que trabajé anteriormente en el programa "Supervivientes", me dijo hace unos meses que estaba gorda para trabajar con él y que para gorda ya tenía una que le daba más juego que yo. Pero si yo soy periodista. ¿Quiere que haga circo? ¿Que me coma los mocos de cualquiera de los invitados que traen cobrando la mayor parte del presupuesto? ¿Es que no le ha servido que haya cruzado el Ebro en estilo mariposa, cazado nutrias, escalado tres "ochomiles" e inventado la vacuna contra la rabia?

No he comido apenas. No estoy de humor y me duele el estómago. Voy a pedir hora para el psicoterapeuta o cogeré una depresión. Más vale prevenir.

Viene Maxim Huerta y me apetece conocerlo. He quedado con "las Supernenas" y el Clan del Gulag al completo- los deportados de Supervivientes - por negarse a hacer putadas a los compañeros, ser más listos que el de arriba, no tirar de los pelos de la nariz o de las orejas al resto de invitados, haber hablado sin permiso con el sr. Moreno, de CHAS o con el director general, sr. Pescador. A mi se me pulieron por robar del atrezzo un disfraz de oso polar blanco para cruzar el puente del Ebro un día de mucho frío. Sanción ejemplar lo llamó el Garrapata, el director del programa, gallego, tuerto de más de 65 años, que todos sabemos que tiene el carnet falsificado.

Pues eso, que me pongo mi blusa modelo "Falete" - eso se lo contaré otro día -, pantalón negro, taconazos, me pinto y bajo hasta El Tajo Inglés. Entro en una sala oscura y veo al Maxim, mucho más joven que sale en el programa de Ana Rosa y más alto también. Presenta su libro "Que sea la última vez que me llamas Reina de la Tele" y me lo dedica. Voy a dormir con él. Con el libro, claro.

Inserto foto de Maxim Huerta con un grupo de gente de Cierza. La foto es de Enrique Lafuente.

MAXIM HUERTA FIRMA EN EL CORTE INGLES DE INDEPENDENCIA DE ZARAGOZA EL DIA 3, A LAS 7 DE LA TARDE

“El PREMIO que hoy tengo entre manos quiero que sea el alimento profesional de todas las demás aspirantes a presentadoras, todas esas misses, putones verbeneros, lobas, carroñeras, perras, busconas, zorrongas, descentradas, arribistas, liantas, zorras, alimañas peliteñidas, siliconadas, bichos, perversas, sabandijas, bestias, musarañas, rastreras escotadas, minifalderas golfas y frescas que empiezan en la televisión”...

Margarita Gayo, reina indiscutible e indiscutida de la televisión, recibe una carta de la revista TP que hará tambalearse su vida: quieren darle el premio a toda una carrera... Lo que debería ser motivo de alegría se convierte en una auténtica pesadilla. ¡La están llamando VIEJA! ¡¡¡Le están anticipando la jubilación!!!
Desde ese mismo día Margarita vivirá sin vivir en sí. Tiene que hacer algo. Por ejemplo, acercarse a la clínica de su amiga Rita para que le dé unos pinchacitos que la hagan parecer más joven, irse de compras a las tiendas haute couture para darse un baño de masas y quitarse la depresión, programar un viajecito a París para adquirir el último modelo de Christian Lacroix... Y todo ello mientras los problemas se suceden a su alrededor: Luchi Lobo, que fue salir de Miss España, ponerse unos pechos enormes en la clínica Mallorca y tener programa para ella solita, le quiere quitar su puesto; en su pueblo, en vez de ofrecerle una plaza conmemorativa, sólo le dan una simple calle... y encima, en París, conoce a un modelazo guapísimo, divertido e inteligente de sólo ¡23 años! que la seduce y la conquista. Y así transcurre su vida hasta que llegue el día de la gran gala, ensayando el discurso una y mil veces... : “El PREMIO que hoy tengo entre manos...”

Màxim Huerta Hernández (Utiel, Valencia, 26 de enero de 1971) es periodista.
Tras licenciarse en Ciencias de la Información por la Universidad CEU San Pablo de Valencia, inicia su trayectoria profesional en radio y medios escritos de su tierra natal, como las emisoras Radio 5 de RNE en Utiel y Radio Buñol, La Hoja del Lunes, Las Provincias o los periódicos comarcales La Prensa, del que es fundador, y La Red Pública, en ambos director del medio. Posteriormente, en 1996, trabajó en el semanario Valencia 7 días como redactor jefe de política. Su salto a la televisión se produce en 1997, año en que se incorpora a la cadena de televisión autonómica Canal 9, en la que presenta el Informativo Metropolitá y el Informativo de Ultima Hora de medianoche. En la televisión autonómica también ejerció de enviado especial en Francia. Comienza a trabajar a Telecinco en 1999, poniéndose al frente del Informativo Regional de la cadena para la Comunidad Valenciana. Ese mismo verano da el salto a la emisión a nivel nacional al convertirse en uno de los rostros de Informativos Telecinco, en los que permanece cinco años presentando distintas ediciones: edición de Medianoche, edición de las 14.30h y, por último, el Informativo Matinal. Durante este periodo en los servicios informativos de Telecinco presenta “La Noche Temática de los Juegos de Rol” y forma parte del equipo informativo de elecciones y grandes acontecimientos como la guerra de Irak, Afganistán o la Boda Real.
En 2005 da un giro a su carrera profesional, hasta el momento siempre vinculada a los espacios informativos, y se incorpora al equipo de presentadores de El programa de Ana Rosa, un magazine conducido por la popular periodista Ana Rosa Quintana. Desde 2006 forma parte también del equipo de Queremos Hablar, en Punto Radio, junto a Ana García Lozano. Màxim Huerta es miembro de la Academia de las Ciencias y las Artes de la Televisión y colabora mensualmente en las revistas Homme y Vanidad.
http://www.maximhuerta.com/